El tercer laberinto

Ahí está ella, invertebrada, Aida. hoy es ún ángel, pero nunca fué así.
Aida es el personaje principal del laberinto, y en el árbol de la genealogía, es la precursora, yo creo que ella dió origen al nacimiento de los griegos y desbordó creatividad a su religión, concibió a los dioses las formas antropomórficas y sobre ellos originó mitos, su imaginación era tan conmovedora...
Paco León "el artista" muestra un gesto pictórico sin querer en el habitat de Aída, simbolismos y espejismos en la fatamorgana, etnias futuristas entrelazadas en los seres zoomorfos y antropoformos, "otro paisaje" es la única obra que podría enajenar cierta analogía con su entorno.

Plumas llenas de literatura expelen de sus alas, ella es el ángel guía del tercer laberinto, es el génesis de mi historia.

AMBROSE BIERCE
Hablar de él, nos merece toda una tertulia sofisticada..
Bierce es la fascinación predilecta de la ironía, "Una conflagración imperfecta" podría ser la exquisitez pura, su dominio en el relato me hace pesar que definitivamente en vidas pasadas estableció tertulias con Lovecraft, Poe y Robert Arl.
Ningún escritor es bueno, si no es terrible me comentó una vez Dostoievsky, fíjate a tu alrededor... León Tolstói, ciclofénico; Vicent Van Gogh, esquizofrénico; yo con delirios alucinatorios; Goethe, psicopatía y frases maniaco depresivas. Ves a Shakespeare, su tumba dice: "Y maldito aquel, que remueva mis huesos" ¿eso te parece coherente?...
Pensé bastante..

Estoy a un paso de la nada, mis arlequines moribundos están desencantados. Es una gris tarde de domingo y mis estrellas se impacientan, la suerte ríe. Ya no tengo jeroglíficos que decifrar, sarcófagos que reinventar ni ángeles amortajados que revivir, sin embargo, uno de ellos me observa, es el ángel de lo decadente.
Loco, es esa mi condición y me encanta, ¡quiero libros!, ¡denme conocimientos! Bierce, tu lógica irónica me estimula, ¿y Dios?, acaso el Inquisidor de Dostoiesky no incitó a mi locura?.
¡No Estepario!, no es el momento, en otra tertulia quizás, estoy próximo a descender en mi fatiga suicida.
!Que demencia señores!, ¿lograré abatir mi dolor?, ¿comeré del miedo de la muerte?...

Fragmentos de mi cuento El grito.